Trop d’événements riment en une seule journée. Ce souffle court qui en
rappelle un autre. Jusqu’à ce moment, il donnait des couleurs à l’oisiveté
aride à coup de rouge. Lui donnait du relief à coup de bulles. Et de la
perspective dans la fumée. Entre deux bouffées, elle lui avoue qu’elle compte
chacune de ses cigarettes. Comme autant de moment qu’ils ne partageront plus. Le couple éternel – angoisse thématique
et schémas culpabilisants. Sa propre mort et l'impuissance de la spectatrice.
Pourquoi ne cesses-tu pas, tout simplement ? Le simple est l’erreur des génies
(il essaie de gagner du temps et récite) “Je crois qu’un jours on s’égare et que
ça ne s’arrête jamais.” (il prend une gorgée et bafouille d’aise) “Tout est
blablabla, tout est volé. Il n’y a personne à appeler.” Il hésite. Entre deux
gorgées, la nausée. Il croit dit-il. C’est ma façon, lui avoue-t-il pour
lui-même, ma façon lâche de te quitter. Je tâche, méthodiquement, de nous
séparer. Subrepticement. Une larme coule de l’oeil. Il s’en détourne à
distance. A bout du bout incandescent. Un homme grimace en terrasse. Trop loin pour qu’elle
soit entendue. Hors-contexte, il renvoie au monde. L’anime. L’anima. L’animal. L’animalité. Une cascade domino
nous a précocement enseigné le déterminisme. Une conversation de singes nous
renvoie à une conversation de singes nous renvoie aux conversations des singes.
Et soudain la conscience de la multitude. Et de notre ridicule. Tout est dérobé
? Elle pleure. Il est déjà loin.
dimanche
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